Maintenant que les européennes peuvent avoir des lèvres pulpeuses, les fesses rebondies de Naomi Campbell et garder le teint hâlé tout le long de l’année, il est temps de mettre le doigt sur le phénomène  inverse chez les femmes noires. Toutes ou presque désirent devenir presque blanches et ne se posent même pas la question des conséquences que pourrait provoquer l’usage de ces produits dangereux qui s’attaquent à la mélanine.

La science, aidée de la chirurgie fait des merveilles, c’est vrai; celui qui a envie de se faire un visage de Levrier peut, celui qui veut s’offrir des lèvres ressemblant de près à des gnocchis peut, pourquoi pas après tout, C’est chic et tendance.

Quant à ceux de mon “espèce” qui non contents de leur magnifique teint d’ébène, ont recours à des produits dégradants, décapants et dangereux pour leur peau, pourquoi pas?

Image de Afrik.com

Après tout, chacun est libre de devenir ce qu’il a envie d’être (blanc, jaune, noire, bronzé, noir ou pas trop). Mais à quel prix?

Je me mèle de ce qui ne me regarde pas, je suis ainsi. Il m’est insupportable d’assister passivement aux ravages de la mode de dépigmentation.

Ce phénomène prend un essor inquiétant en afrique. Je pouvais lire récemment  dans un journal humoristique combien il était plus facile pour la police de résoudre une affaire de disparition  lorsqu’il s’agit d’une personne noire plutôt que de quelqu’un qui s’est dépigmenté la peau. Normal. Dans une capitale de plusieurs millions d’habitants, la femme noire est en passe de devenir une espèce rare…

Pour suivre la mode, par souci d’imitation, pour se convaincre qu’elles sont “belles”, (comme si être noire était synonyme de “moche”), beaucoup sont prêtes à faire une razzia sur les crèmes éclaircissantes à base de corticoïde et parfois à forte concentration d’hydroquinone pour arriver à leur fin.

Il y en a même qui poussent le vice jusqu’à un décapage préalable à l’eau de javel avant la cure proprement dite.

Bon sang, pourquoi l’être humain n’est-il jamais satisfait de ce qu’il est?

Voir ici des gens qui veulent bronzer toute l’année, c’est contre nature, prêts à dépenser des sommes faramineuses dans des salons à rayon UV, ou se transformer en lézard sur les plages en été malgré les risques encourus.

Et ailleurs, d’autres qui veulent ressembler à Mickael Jackson, Halle Berry, ou Paris Hilton, oui, pourquoi pas des africaines blondes?

Moi je suis willykean, noire et je compte le rester. Et vous mes soeurs qui avez  fait de la résistante jusqu’alors, continuez, il en va de votre santé.

Pour celles qui ont déjà plongé, il n’est jamais trop tard pour arrêter. Etre bien dans sa peau, fière de ce qu l’on est, et ne pas se laisser influencer par la publicité et la pression de l’extérieur.

Il n’y a pas que les “grands” qui courent au chevet de la planète en péril. Les créateurs aussi. Cela a été prouvé à à maintes reprises.

Ce n’est pas la créatrice Liza qui vous dira le contraire. Le monde de Liza ne connait pas la crise et les déchets sont très vites recyclés. Dans sa caverne d’Ali Baba, Les coupures de presse, les boutons, les vinyles, les livres, les plaids et les manteaux cohabitent. Parfois,  les manteaux se transforment en deux robes de cocktail. Même la doublure n’est pas en reste. Récupérer, déconstruire, customiser, telle est sa devise.

Liza n’aime ni l’uniformité, ni le gaspillage. Elle se sert dans les poubelles à défaut de puiser son inspiration dans les placards de ses amies. Pour créer ses pièces uniques, elles se sert de matériaux écolos.
C’est aussi ça le développement durable. Selon Liza, le développement durable: donner une seconde vie à un objet qui a un passé.

Image métro de paris.

Malette des années 50 customisée avec des coupures de la page “ma planète”

Costumisée par Liza
11 rue du pont aux choux
paris III
http://www.costumiseepar.com/

Elle est jeune, belle, raffinée talentueuse et proactive, à l’image de ses créations.

Celle dont je vous parle? Elke Bardor!

De père autrichien, elle passe son enfance à voyager avec ses parents. Le mélange des cultures et la découverte du monde sont la base de son inspiration. En s’installant au Maroc, elle découvre l’amour de la terre et de l’artisanat.

Cette créatrice d’accessoires qui vous propose du luxe en série limitée, et numérotée. Des sacs rares, 50 exemplaires, pas plus. Ces sacs très haut de gamme, en doublure  en chèvre vous confèrent une sensation unique lorsque vous en possédez un.

Les clientes Elke Bardor ont le privilège de la confidentialité . Pour Elke, les femmes  qui portent les sacs Bardor sont nomades comme elle, elles aiment voyager, visitent les mêmes endroits; ses accessoires sont en quelque sorte un signe de reconnaissance de ce cercle très fermé.

Tous ses modèles sont  fabriqués à la main par des ateliers travaillant pour plusieurs grands  noms de la haute joaillerie et de la maroquinerie de luxe.

Vous pouvez admirer cette magnifique collection de sacs à main et accessoires dans son show room de l’avenue Montaigne. Le lieu est élégant, très glamour.

Donner à ses clientes l’impression d’être uniques et spéciales dans un monde de consommation à outrance, telle est la mission de Elke Bardor.

Show Room:

3 Avenue Montaigne, 75008 Paris

Tel: 01.47.23.37.50

www.lkbardor.com

accessoires

fashion

Comment une personne âgée part se soigner à l’hôpital et se retrouve sans domicile fixe.

D’habitude ma belle soeur m’informe des faits divers de la ville ou de la région. Nous appellons cela notre briefing d’écrivain.

Cette fois là elle est restée mystérieuse avec un petit sourire mi embarassé mi… je ne  sais trop. Puis elle m’a fait attendre deux jours pour pondre l’histoire. On peut comprendre qu’elle ait eu du mal à sortir cette nouvelle.

C’est l’histoire d’une pauvre dame, propriétaire jusqu’alors, mère de quatre grands enfants élevés avec soins sans doute. Qui lui ont fait le cadeau de devenir “sans domicile fixe” parce qu’elle a eu le malheur de débarasser sa maison quelques jours seulement pour se faire soigner.

Voilà je pense ce à quoi sont réduits les pauvres parents avec leurs progénitures aujourd’hui. L’amour filiale se mesure à la taille de l’héritage et tout le monde veille à préserver sa part de gateau. Nos parents qui ont travaillé dur pour pouvoir profiter de leur retraite, se voient parfois privés de ce qu’ils aiment parce que ça fait trop de dépenses: il ne faut pas gaspiller. il en faut pour les enfants et petits enfants.

Mes ces chers enfants et petits, prennent- le temps d’être avec leur parents de leur vivant? Non, bien sûr que non? C’est trop épuisant, quand on ne pense pas à la maison de retraite, on engage quelqu’un d’autre pour accomplir les tâches peu gratifiantes.

Cette dame donc  s’est retrouvée dépouillée de tout par ses propres enfants. Il a suffit qu’elle intègre l’hôpital. Le jour même, ses effets personnels ont été rassemblés en deux temps trois mouvements par son fils, validé par ses filles (à trois je dirais qu’elles n’ont pas eu envie d’imposer leur choix; consententes et complices donc) le tout embarqué au secours catholique. La maison a été mise en vente.

Ils devaient préparer leur coup depuis un moment. La vieille en avait le préssentiment. Elle répétait souvent qu’elle risquait de finir mal mais elle ignorait comment cela arriverait. Une fois soignée et guerie, l’hôpital a voulu la renvoyer chez elle et là, ils ont découvert qu’elle n’avait plus de toit.

Pour moi la complicité est collective. Parce que quel que soit l’âge d’une personne, tans qu’elle est lucide, personne ne devrait l’escroquer de la sorte. L’administration aurait dû obliger les enfants à lui rendre ce qui lui appartient.

Le comble, c’est que même pour se rendre à la maison de retraite que l’hôpital lui a trouvé, elle n’avait plus rien à se mettre sur le dos. Ces enfants sans coeur, généreux avec ce qui appartient aux autres, à leur propre mère, ont dû racheter ses vêtements dont ils ont fait don, au même secours catholique afin de l’habiller pour sa nouvelle demeurre. Je me demande ce que ça va être à son enterrement.

Les vieux parents sont chiants, épuisants, pénibles, ce sont de vraies calamnités, ils ne comprennent rien, entendent à peine… On entend que du négatif. Mais des biens immobiliers et mobiliers que possède mamie ou papi ça tout le monde le sait. J’ai connu même un couple qui vivait dans un des appartements de la grand mère juste l’étage en dessous (elle était propriétaire de tout l’immeuble), et qui venait rendre visite deux fois par moi, une demie heure.

A l’annonce de la mort de la mamie, les tableaux de maître ont déserté les murs de sont appartement le jour même. Ce qu’est advenu le chequier, on ne peut pas savoir. Ils géraient son argent depuis des années déjà.

Est-donc là tout ce nous avons à offrir à nos chers parents, ces personnes âgées qui ont été là quand nous avions besoins d’eux, qui ce sont souvent saignés pour nous lorsqu’ils avaient encore tous leur moyens? Est ce là une bonne façon de les remercier de nous avoir donné la vie, de s’être privés pour nous?

Je me le demande.

Déracinée, un peu coupée de l’autre cordon ombilical. Me voilà partie pour un autre univers. Mon père tenait à ce que nous intégrions autant la culture africaine que française.

Avec lui, j’ai dû apprendre à me tenir à table, à me servir du couteau, à apprendre à parler un français correct, très correct pour dire. Pas de demie mesure. L’argot, je ne l’ai appris que au lycée avec les camarades.

Chez lui, il fallait bien parler le français et bien s’exprimer en guéré notre patois agrémenté de proverbes cela s’entant. Un peu réfractaire au début, je provoquais les conflits. En répondant par exemple en guéré lorsqu’il me parlais en français.

Et il disait:

“Ma fille; regarde moi. Nous sommes guerrier de père en fils. Et il me chantait la chanson très parlante qui existe depuis des lustres en hommage à son grand père, le Grand BA. On avait alors droit à l’histoire  de la migration des Ba du mali à la Côte d’ivoire, jusqu’à la frontière entre la côte d’ivoire et le Libéria où ils ont fini par s’installer. J’ai fait la marine (il était quartier maître à la marine française, basée à Dakar). Crois-tu que moi, fils de grand chef de guerre, guerrier moi même, j’aurais pû servir d’autres si j’avais eu ce genre de comportement?”

Il a essayé de nous transmettre un peu de cette rigueur là, de cette humilité qui fait que l’on laisse ses lauriers chez soi pour endosser d’autres costumes…

Même si je n’ai pas l’allure d’un quartier maitre, j’ai appris à répondre de façon franche, un oui ou un non franc, pas comme un mollasson.

Auprès de mon père, j’ai appris la lutte (activité de jeudi après midi) la lecture, j’étais devenu un vrai rat de bibliothèque et une adepte du dictionnaire. Lire des choses au dessus de mon entendement de fillette et le bombarder de questions pour comprendre, était l’une de ses plus grandes joies. Pour la discipline , c’était autre chose.

Avec lui, j’ai appris à chasser, à communiquer, à marcher, j’ai entendu l’histoire de ma famille.

Les suivis de devoirs c’était lui. Je me souviens des séances de révisions dès le retour à la maison. Pour cela , il s’installait sur la terrasse à 17h 30 pile. impossible d’entrer dans la maison sans passer par lui. A son avis il fallait réviser tant que c’était tout frais. Ce qui m’a agacée au début et que j’ai fini par apprécier, c’était les révisions de géométrie. Après quelques minutes d’incompréhension de la leçon sur les rectangles et les carrés, nous allions derrière la maison, dans le potager de ma mère, puis moi derrière et lui devant, nous comptions la longueur et la largeur du champ indiqué dans le problème, ou les côtés du carré en coupant à travers le potager. Moi je pouffais dans son dos et lui ,

 ” tu comprends mieux ma chérie.”

 ”Oui papa,”

 ”Maintenant tu peux aller gôuter et jouer.”

Il faut vraiment expérimenter cette sensation  de reconfort, d’aide, de soutient, de communion…..

Mon père nous a appris à chasser, à aimer son métier (il était infirmier de brousse)

Je ne continue pas, j’écrirais un roman à la place.

Aujourd’hui il a 84 ans. Et lorsque nous l’avons invité il y a quatre ans en france, nous nous sommes relayées ma soeur et moi tous les matins pour lui préparer son plateau avec amour:

Biscotte ou pain grillé, parfois petits pains suedois, bol de lait, jus d’orange

La veille de son départ. Il nous a sorti:

“Ce que je détestais le plus c’était vos biscottes, pain grillé et suedois. “

“Ah oui?” je fais

“Oui, Ils ne sont pas  du tout discrets. Trop de bruit dans la bouche. Comment un homme respectable peut-il manger et faire autant de bruit qu’une chèvre.”

Au début, nous étions partagées entre la surprise, l’agacement puis tout le monde s’est mis à rire. Nous le comprenons, à 84 ans, il est notre père mais il est déjà redenu un enfant. Et nous l’aimons quand même.

Toutes ces anecdotes personnelles pour illustrer le choc que j’ai ressenti à noel lorsque j’ai appris ce qui était arrivé à cette pauvre dame…

Les liens familiaux ne sont plus aujourd’hui tout à fait ce qu’ils ont été et ce qu’ils auraient dû être. Ceux qui en souffrent le plus souvent c’est ceux là mêmes qui nous ont donné la vie et nous ont couvé comme la femelle d’oiseau avec ses oisillons. Cette note en trois parties n’est valable que si vous lisez les deux autres textes. Vous n’y êtes pas obligés mais cela vaut la peine pour toutes nos personnes âges dont je vais illustrer la fin de vie d’un exemple pas du tout gai.

Surtout que ce fait survient autour des fêtes.

Pour commencer, une petite rétrospective de ces liens particuliers, que j’ai personnellement tissés avec ceux qui comptaient et qui comptent le plus pour moi.

A commencer par mes arrières grands parents. Je commence par la génération la plus ancienne parce que ma vie a commencé à l’envers c’est sans doute pour cela que je  suis comme je suis.

Mes arrières grands parents ont  été les premiers intervenants dans ma vie parce ma mère, leur petite fille s’est retrouvée mariée très jeune, à 15 ans, puis orpheline très vite aussi. Dès ses premiers mois de grossesse. On peut aisément imaginer qu’elle puisse avoir beaucoup de peine à assumer une vie de couple en plus d’une grossesse.

Après la maternité, elle fugue chez mes grands parents. J’y ai vecu jusqu’à 5 ans avec de petits aller retour chez mon père. Je comprends aussi aujourd’hui ma vie de nomade, toujours sur la route…

Auprès de mon arrière grand mère, j’ai appris très vite à observer, puis à mettre en pratique ce que font les autres. Comme tout jeune fille et future femme, j’ai appris à tisser le raphia, à tisser le filet de pêche, aussi grand que moi mais tissé de mes propres mains. Avec elle j’ai appris à pêcher, à cultiver les champs. Il faut dire que je la regardais faire et je posais milles questions. Ce que j’adorais le plus c’étais la transformation en “produits dérivés” Savoir par exemple utiliser les graines fraîches de palmier pour fabriquer le beurre nécessaire au petit déjeuner. Avec les mêmes graines séchée, fabriquer de huile noire pour le corps et les cheveux, la même huile ingredient principal pour la fabrication du savon noir, le vrai.

Auprès de mon arrière grand mère, j’ai su les bienfaits de l’argile sur le peau, et comment donner un air de sol marbré dans sa case en mélangeant la terre et la poudre de grès. J’en ai appris des choses. Comment faire par exemple un plâtre avec de la terre de termitière pour les fractures… La liste est longue.

Mon arrière grand père, presque centenaire dans ces années là, avait perdu la vue puis l’usage de ses jambes. mais il est resté entouré jusqu’à la fin. Mon terrain de jeu favori, en dehors du temps que je passais avec les autres, c’était autour de sa case. Il avait pour habitude de se lever au premiers chants de  coqs. Assis, face à sa porte d’entrée, la tête un peu inclinée en avant, sans doute pour donner l’impression de voir. Il attendait le défilé de ses enfants, ses petits enfants et ses arrières petits enfants

Je me souviens que j’aimais bien le tester. Passer des “centaines ” de fois devant lui, dans un sens ou dans l’autre, pour vérifier qu’il me “voit” bien et qu’il ne fait pas semblant. Il reconnaissait les pas de chacun, la voix des un et des autres, la façon de respirer…

Lorsque je luis demandais ave mon innocence de fillette:

Mais grand père, comment sais tu que c’est moi, tu ne me vois pas ,es aveugle? Il répondait, d’une voix paisible:

“Je te reconnais parce que tu es ma petite fille, je sais comment tu respires, je sais comment tu marques tes pas, je sais comment tu ris, et avant de faire le tour de ma case en courant ou à pas feutré, je le dévine, je ne serais pas ton grand père sinon.”

Avec mes oncles et mes cousins, j’ai appris à fabriquer des lance pierres, à fabriquer mes propres poupées en bambou. A lever les pièges. J’étais un enfant des bois, heureuse de vivre en pleine nature avec mes arrières grands parents; ces années là comptent parmis les meilleures de ma vie

Lorsqu’il a fallu me scolariser et donc aller vivre avec mon père en ville, cela a été le grand choc….

2009 devra être une année d’espoir, de renaissance où tout ou partie de nos souhaits deviendraient réalité. Tous mes voeux à ceux qui ont lu mes notes avec assiduité, à tous ceux qui sont venus de façon ponctuelle, à ceux que je suis depuis toujours. A tous les lecteurs anonymes qui sortiront peut être un jour de leur réserve.

Bonne année 2009 à

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Vous saviez que j’étais malade à crever, que ma réception courait à la catastrophe?

C’était sans compter avec la ténacité de mon mari idéal spécialiste-de la banane-jambon-beurre -sauce béchamel. Ainsi que de mes amis. Je me suis éfforcée de faire une entrée. Une couronne (cake fait dans un moule en forme de couronne) aux crevettes et saumon fumé? Quand à ma tarte crumble, elle a déviée vraiment crumble.

Pour le reste  je n’en pouvais plus. Ma copine invitée le soir qui habite à côté, n’a pas attendu que je l’appelle, elle s’est pointée à 16 h 30 et je lui ai donné les consignes pour le chapon farci. Puis, avec mes enfants, elle a aidé mon mari à dresser la table. Le thème de la fête c’était le rouge et le noir. Tous les convives en rouge et noir, La nappe qui aurait dû être rouge aussi s’est trouvée “habillée de blanc, et les servittes bleues. Un patchwork complet  mais qui se mariait bien quand même. On ne pouvait pas exiger de Monsieur qui s’occupait de tout depuis une semaine., de tout faire à la perfection.Il ne faut pas demander la barbe au bon dieu!

Ensuite j’ai choisi ma tenue. A vrai dire le premier qui m’est tombée sous la main. Une petite robe rouge 1 2 3 avec par dessus une redingote noire avec des galons rouges aux emmanchures et à l’encolure.

Les chaussures, je ne m’en suis pas encombrée. je suis restée pieds nus. D’ailleurs pour le peu de présence, pas besoin de sortir les escarpins.

Mon petit Jéremy, le fils de ma copine est arrivé avec tout son matériel. C’est un passionné de cirque et magie. Il a 13 ans. graçe à lui, les invités ont eu droit à plusieurs minis spectacles dans la chambre de mon fils, transformée à l’occasion en salle de spectacle.

J’ai fait ma dernière apparition à minuit pour les voir trinquer. puis je me suis remise au lit. Le lendemain, une petite lueur d’espoir pointait à l’horizon pour mon anniversaire. Ce fût de courte durée. Je souffrais tellement qu’il a fallu appeler le medecin. Changement de traitement, un  plus efficace mais pas assez pour m’éviter un anniversaire original. Les photos avec un plaid noir en guise de veste et une tête que je nose pas imaginer. Pour souffler les bougies, j’ai entendu ma fille hurler, souffle vers le haut maman, et avant que je n’aie eu le temps de percuter, mon mari l’avait fait à ma place. (le truc c’était de les épargner avec ma crève)

BOn nous allons passer à des choses plus agréables.

Heureusement que j’ai attrapé le “cadeau empoisonné” après noel!

Ma réception de demain s’annonce périlleuse. Vingt convives attendus et l’hôtesse malade à crever. Antibiotiques, vitamine C, thé, infusion, inhalation m’aideront sans doute à me remettre d’aplomb.

Espérons qu’un miracle arrive à bout de cette grippe.

Bon réveillon à tous.

Demain, je serai à nouveau sur la route pour la normandie. Noel en famille comme tous les ans. Et je reviendrai pas reposée du tout mais heureuse.

Joyeux noel à tous et toutes. Rendez vous le 29.